James

Recuperando viejos clásicos...:-)

Galegos

Non somos celtas cortos. Moita xente pensa que os galegos aínda somos celtas cortos, case andamos polo monte como gando libre e bravo. Os mesetarios tenden a pensar que precisamos pasar pola rapa das bestas antes de tratar connosco. Que só sabemos ir de xeonllos ás procesións. Non hai nada diso. Hai tempo que os tempos son chegados. Pasou o galego coma ti. Os galegos agora baixamos e subimos as escaleiras. Somos coma calquera outro pobo. É moi típico que só valoren as nosas paisaxes. Certo que vivimos nun lugar único, onde o silencio aínda ten un prezo. Pero os galegos non só somos unha paisaxe. Somos algo máis que unhas rías e uns montes, somos máis que o verde e o azul. As nosas cidades son fermosas, peraltadas sobre as costas ou agachadas nos vales do interior. Pero nelas viven cidadáns que non teñen nada que envexar a quen vive en Zaragoza ou en Sevilla. O único que lles envexamos é o AVE. Temos o noso lugar no mundo. E queremos que se note. Xa está ben de vivir suspirando. «Vén a noite, morre o día, as campanas tocan lonxe o tocar da Ave María». Xa está ben de «campanas, campaniñas de Bastavales». Temos que reclamar o que é noso. O oito por cen do presuposto do Estado, o Ave no 2012, máis todo o que nos adeudan. Os foraxidos son quen nos negan pan e sal. Galicia non é un estado de ánimo. Non queremos exportar máis melancolía. Saímos das pozas das bágoas. Agora queremos facer os mellores barcos, como sempre os fixéramos, mercamos bancos sen que nos trema o pulso e queremos ser os mellores en futuro. Os galegos agora viaxamos, non só emigramos. Temos tres aeroportos e moitos folgos de aprender das visitas e de coñecer o mundo para mellorar o noso. Xa está ben de dicir que chove cando mexan por nós. Galicia esperta do seu soño para acadar unha mañanciña en clave de sol. Ao fin.

César Casal (La Voz de Galicia 25/07/07)

No somos celtas cortos. Mucha gente piensa que los gallegos aún somos celtas cortos, casi andamos por el monte como ganado libre y bravo. Los mesetarios tienden a pensar que necesitamos pasar por la rapa de las bestias antes de tratar con nosotros. Que sólo sabemos ir de rodillas a las procesiones. No hay nada de eso. Hace tiempo que los tiempos han cambiado. Pasó el gallego como tú. Los gallegos ahora bajamos y subimos las escaleras. Somos como calquier otro pueblo. Es muy típico que sólo valoren nuestros paisajes. Cierto que vivimos en un lugar único, donde el silencio aún tiene un precio. Pero los gallegos no sólo somos un paisaje. Somos algo más que unas rías y unos montes, somos más que el verde y el azul. Nuestras ciudades son hermosas, peraltadas sobre las costas o escondidas en los valles del interior. Pero en ellas viven ciudadanos que no tienen nada que envidiar a quien vive en Zaragoza o en Sevilla. Lo único que les envidiamos es el AVE. Tenemos nuestro lugar en el mundo. Y queremos que se note. Ya está bien de vivir suspirando. «Viene la noche, muere el día, las campanas tocan lejos el tocar del Ave María». Ya está bien de «campanas, campaniñas de Bastavales». Tenemos que reclamar lo que es nuestro. El 8% del presupuesto del Estado, el Ave en el 2012, más todo lo que nos adeudan. Los forajidos son quienes nos niegan pan y sal. Galicia no es un estado de ánimo. No queremos exportar más melancolía. Salimos de los charcos de las lágrimas. Ahora queremos hacer los mejores barcos, como siempre los habíamos hecho, compramos bancos sin que nos tiemble el pulso y queremos ser los mejores en futuro. Los galegos ahora viajamos, no sólo emigramos. Tenemos tres aeropuertos y muchas ganas de aprender de las visitas y de conocer el mundo para mejorar el nuestro. ya está bien de decir que llueve cuando mean por nosotros. Galicia despeirta de su sueño para conseguir una mañana en clave de sol. Al fin.

Desde el observatorio de aves

A través de esa pequeña ventana se divisa un paisaje que relaja y que transmite, casi convirtiéndonos en unos voyeurs de las gaviotas, quienes parecen recordarnos en cada momento que son realmente las dueñas de estas islas...

Cantando bajo la lluvia

Un día en el que se han mezclado el sabor del mar con el de la lluvia, la arena blanca de las islas con las olas que llegaban con fuerza a la orilla, los caminos hacia el faro con los diferentes cantos de las gaviotas en época de cría, las vistas, los veleros, el cielo grisáceo, los manteles bajo los árboles, las risas, las anécdotas y la voz de aquellos que siguen cantando...

Volando a París

"Famoso por la agitada vida nocturna que rodea el Moulin Rouge y antaño refugio de escritores y de artistas, Montmartre aun rebosa de vitalidad a lo largo de las estrechas y empinadas calles a los pies del Sacré-Cœur."

¿Algún consejo o sugerencia para poder disfrutar más de esta ciudad?

Elio Rodríguez

....estas piezas recrean las historias de El Macho —especie de alter ego del artista—, que impugnan irónicamente los clichés más comunes sobre la identidad cultural cubana. Por un lado, las pinturas reinterpretan sensualmente estampillas de las cajas de Habanos del siglo XIX, y por otro, la cartelística del cine norteamericano de la primera mitad del XX. El efecto satiriza las interpretaciones establecidas, tanto hispanas como anglosajonas, sobre la idiosincrasia caribeña. Rodríguez (La Habana, 1966) ha exhibido sus trabajos en varias ciudades de Estados Unidos y también en Latinoamérica.

Erkek Olmak Şart Mı?

¿Tengo que llevar bigote para ser diputada?

Turquía tendrá que decidir el camino que desea tomar en su próxima cita con las urnas el 22 de julio, y las mujeres no quieren pasar desapercibidas en esta lucha. Una de las campañas más sonadas es ésta, que no deja de llamar la atención por haber surgido en un país tan influenciado por el islamismo.

No se trata de eliminar ni olvidar la cultura y la historia de un lugar tan fascinante, sino de avanzar hacia una libertad respetuosa y pacífica.

Comenta Nazli Cigdem, una joven, que si las cosas se ponen negras se irá del país:

"La mujer no puede esconderse en casa ni encerrarse bajo llave. Estuve en la concentración de Estambul y grité, como todo el mundo. Fue increíble. La gente sacó todo lo que llevaba guardado en su corazón desde hacía muchos años."

París era una fiesta

Una chica entró en el café y se sentó sola en una mesa junto a la ventana. Era muy linda, de cara fresca como una moneda recién acuñada si vamos a suponer que se acuñan monedas en carne suave de cutis fresco de lluvia, y el pelo era negro como ala de cuervo y le daba en la mejilla un limpio corte en diagonal.

La miré y me turbó y me puso muy caliente. Ojalá pudiera meterla en mi cuento, o meterla en alguna parte, pero se había situado como para vigilar la calle y la puerta, o sea que esperaba a alguien. De modo que seguí escribiendo.

El cuento se estaba escribiendo solo y trabajo me daba seguirle el paso. Pedí otro ron Saint James y sólo por la muchacha levantaba los ojos, o aprovechaba para mirarla cada vez que afilaba el lápiz con un sacapuntas y las virutas caían rizándose en el platillo de mi copa.

Te he visto, monada, y ya eres mía, por más que esperes a quien quieras y aunque nunca vuelva a verte, pensé. Eres mía y todo París es mío y yo soy de este cuaderno y de este lápiz.

Ernest Hemingway. Fragmento de "París era una fiesta".

Si tienes la suerte de haber vivido en París cuando joven, luego París te acompañará , vayas adonde vayas, todo el resto de tu vida, ya que París es una fiesta que nos sigue.

De una carta de Ernest Hemingway a un amigo (1950).

Otras manifestaciones artísticas

¿Qué te sugiere?

Sátira, arte, subversión. Casa de América (plaza de Cibeles, 2). De lunes a sábado de 11.00 a 20.00 y domingo de 11.00 a 15.00. Hasta el 8 de septiembre. www.casamerica.es

Lugares de paso

Y sitios para ser recordados cuando no los tengamos tan cerca...

La mina

En cuanto presienten los rayos del sol, en la misma bocamina, después de siete horas en tinieblas, los mineros respiran con ansia. Saltan de las vagonetas en marcha e inician la estampida. Es imposible hablar con ellos. No se detienen. La salida de la mina transcurre en segundos. Es casi una huida. Mudos y ciegos. Sin palabras ni sonrisas. Sucios, cansados, empapados, con el rostro tiznado e inexpresivo, entregan sus lámparas sin mirar al lampistero y corren a las duchas. Allí los músculos y gestos se relajan. Tras media hora de ascenso por el frío túnel de salida, donde la corriente creada por la ventilación hiela el sudor de una jornada, los vestuarios, opacos por el vapor del agua caliente, son el paraíso. Ruedan por el suelo el mono, la camisa y los guantes; la áspera ropa interior; el pañuelo a cuadros y los calcetines; el casco, las rodilleras y las botas. El carbón se agarra al cuerpo como alquitrán. Se cuela por todos los orificios. Se pega en la garganta. Cuesta deshacerse de él. Algo que sorprende a los dos periodistas que han bajado por primera vez a la mina. Hay que emplearse a fondo con el cepillo y la esponja. Corre el agua negra. Sobre las taquillas, páginas centrales de Interviú y Playboy. Comienzan las bromas. Hay muchas risas. Es gente joven. Los más viejos apenas superan los 40. Cruzado ese límite, la mayoría accede a la prejubilación. Un año por cada dos trabajados. Un día más en la mina. Un día más con vida.

Fragmento del reportaje de El País "Los últimos mineros".
13 de mayo de 2007.

Consejo de sabios

Mandela ha creado un comité de sabios...quiere solucionar los grandes problemas del mundo, o por lo menos intentarlo...

¿Qué propondrías?

Habana Blues

Esperanza, la palabra más mencionada en una Cuba llena de vida, de ilusiones y de miserias...

Una historia, que sin estar contada de una manera brillante, muestra una Habana melancólica que se mezcla con el valor de la amistad, con el desengaño ante las experiencias vividas, la nostalgia del desamor, la música, la luz de una existencia centrada en un presente tan eterno como fugaz...

Brillante la actuación de Yailene Sierra y la cena del grupo de amigos que, a pesar de todo, siguen sonriendo...

Seductora noche

Una noche que crea otras posibilidades, la oscuridad alumbrada de nuevo por una luz artificial que deja que los pintores jueguen y muestren otra forma de ver la vida...
Paisajes casi fantasmagóricos que enamoran, y pinceladas que dan color a los efectos de una luna llena que se convierte en la protagonista...

Impactos

Encierros

Sentir el aliento del toro, el silencio ensordecedor del recorrido, el calor del cuerpo, el dulce peligro de la tentación, la sequedad de la garganta y del miedo, la soledad más acompañada, el color rojo, negro y blanco...

Ibiza herida

Y con ella, todos nosotros...

¿De ida o de vuelta?

Amy Stein

¿Lo tienen todo realmente?

Jeongmee Yoon

Y de nuevo, MAUS

Por fin ha vuelto Maus a nuestras librerías.
Agradezco la recomendación que me ha empujado a leer otra vez un cómic, después de muchos años...
Una historia dura, relatada de una manera especial, y que merece ser conocida en primera persona.

Una procesión de pinceladas

Un cuadro que guardaba en mi memoria y que pude disfrutar por sorpresa en mi última visita a Madrid...

Álbum de familia

Sylvia Plachy

Y por fin...

...pude pisar la orilla del mar...

Cuando abandoné los negocios dejé la bebida...

No son de oro, pero Guerman Sterligov manosea los huevos de su gallina como si acabaran de salir del taller de Fabergé, el famoso orfebre de los zares Romanov. «Tóquelos, tóquelos. Aún están calientes», dice con gesto satisfecho en medio del granero. «Ésta es mi verdadera fortuna», sentencia con una mirada traviesa, algo pilla. Los ojos azules de Guerman Sterligov carecen de ese brillo ingenuo del labriego que se desoja pendiente del rebaño de las nubes. Viste, come y calza como un campesino del siglo XIX, pero en su mirada quedan rescoldos de desconfianza, restos de la ceguera causada por el símbolo del dólar que llevó durante años tatuado en las pupilas. «Cuando era millonario iba a todas las reuniones armado. Podían matarte en cualquier momento y ése era el pan de cada día. Nuestras familias siempre llevaban guardaespaldas», recuerda para Magazine mientras apura un cuenco de alforfón, que remueve sonoramente con la cuchara. En aquellos años de voraz capitalismo, Sterligov nunca se separó de su pistola Nagán.
Arrodillado ante su último corderito, cuesta creer que este hombre adorase el «becerro de oro» como lo hizo. Resulta difícil imaginárselo con corbata caminando por el centro financiero de Nueva York, donde vivió año y medio con su esposa, Alona, y su primera hija, Pelagueia, en un apartamento de lujo (con sirvienta negra incluida). Hoy, su casita de madera, de unos 20 metros cuadrados en dos plantas, se distribuye en torno a una estufa de leña. Sillas de montar, cartucheras, ollas y samovares se apilan a la entrada. Los cuatro niños varones, de 10, 6, 4 y 2 años, pululan huidizos por la hacienda con la cara manchada por chorretones de barro. «¡Aquí hay un huevo!», grita uno de ellos. Hacen castillos de arena, ignorando tal vez que su padre tuvo un castillo de piedra en Normandía, donde no pasó una sola noche. Los niños dejan de jugar con sus camiones de plástico entre los charcos y miran al periodista forastero como si acabara de aterrizar en un ovni. El más pequeño, Mijei, nació lejos de la ciudad y aún no dice ni pío en medio de las aves de corral.
Entre vacas lecheras, cortando leños de un hachazo o subido a su caballo con gabardina de cuatrero, Guerman Sterligov es la imagen opuesta de aquel joven ambicioso que hace 17 años fundó la primera bolsa de valores de Moscú. Había que tener mucho valor para dedicarse a los negocios en los primeros años 90, cuando los grandes monopolios estatales fueron pasto de las mafias organizadas. «Había una sensación constante de combate entre distintas bandas por dividirse la propiedad», recuerda Sterligov en el patio de la casa, de donde cuelga el único objeto que trae ecos de su pasado dorado: la campana de su bolsa.
Ahora la utiliza para llamar a comer a los suyos. Como una simbiosis rudo-mística entre John Wayne y Tolstoi, el primer capitalista poscomunista lleva cuatro años retirado de la civilización y encomendado a la fe ortodoxa (en su terruño hay una pequeña capilla de madera). Comen de lo que crían y en verano cultivan la huerta. Sólo ocasionalmente compran sal, cerillas, arroz y limones en la localidad de Mozhaisk, a unos 30 kilómetros.
–«¿Le queda algo de su fortuna?».
–«Todo el dinero que tengo está en el bolsillo de mi chaqueta. No me quedó nada. Cuando lo necesito vendo alguna de mis ovejas a mis amigos millonarios. Me las pagan bien», ríe el ex oligarca.
Sterligov no cambiaría el capitalismo salvaje de antaño por este paraíso natural donde vive, sin electricidad ni agua corriente, al viejo estilo de los muyik o campesinos rusos. No tiene pasta gansa. Pero tiene patos, corderos, ovejas y gallinas que sacrifica para comer. Su mujer Alona, de 38 años, ha cambiado sus modelitos de Dolce & Gabbana por el pañuelo y la falda larga. Las estrictas normas del patriarcado no parecen disgustarla. «Vivo bien aquí. Mi marido es el mismo, mis hijos son los mismos. Mi vida no cambió mucho. Cuando vivíamos en Rubliovka [colonia de los nuevos ricos en Moscú] no teníamos muchos contactos», dice con cierta resignación. La mujer ofrece un vaso con zumo de abedul al visitante. «Cuando era joven y guapa, no podía dejarla salir porque llamaba mucho la atención», dice Sterligov sin pizca de ironía.
Nuestro coche se tuvo que quedar en el poblacho de Astafevo. Más allá, el camino de tierra bacheada que surca la aldea se diluye frente a una vasta extensión de campo asilvestrado, de trigales sin recolectar. Con sus cortezas blancas, los abedules se adivinan como enormes espinas de pescado clavadas en medio de un horizonte sin montañas. Estamos a 200 km de Moscú, en el punto donde Sterligov ha citado a Magazine. La radio no funciona. Sólo captamos la sintonía del viento, que zumba en los oídos borrando el recuerdo del tráfico diabólico y la polución mefítica de Moscú. Estamos bastante cerca de Borodino, el mítico paraje donde Napoleón y Kutuzov firmaron tablas en la última batalla que precedió a la hecatombe de la Grande Armée en Rusia.
Aire marcial. Tiene que ser él. A lo lejos, una silueta ecuestre se acerca al trote. A lomos de un brioso caballo alazán, Guerman Sterligov hace acto de presencia con porte de general de campo. A sus pies, entran ganas de preguntarle cuál es la posición de las tropas enemigas. Para llegar hasta su oasis hemos de recorrer a pie unos tres kilómetros campo a través. Seguimos a su caballo por surcos de barro encharcados, a través de campos que en su día fueron parte de un koljoz, las granjas comunales administradas por el estado soviético. Sin hoz comunista que las rasure, los hierbajos crecen en desorden. Tras superar dos planicies de yerba amarilla y un bosquecillo, llegamos al edén decimonónico, que se aparece como un rústico espejismo cercado por una valla de madera. Una casa, un establo, un corral y una capilla forman el conjunto. El cloqueo de las gallinas es el único minutero en estos pagos, donde el tiempo parece detenerse.
«Antes vivía en un apartamento siempre rodeado de guardaespaldas y ahora no los necesito. Vivo en una extensión enorme... Aquí los únicos guardaespaldas son mis perros», dice Sterligov junto a Alisa, un perro ovejero caucásico que ha heredado el nombre de la mascota de su etapa de ricachón, la perra Alisa. Así llamó también a su pionera bolsa de valores. Gracias a este negocio, en el que organizó un sector de créditos, se convirtió de la noche a la mañana en el primer multimillonario de la Unión Soviética con sólo 23 años. Hoy reconoce que oligarcas como él o Berezovski (el millonario judío exiliado en Londres) «saquearon el país». No en vano, el propio Sterligov reconoce que se valió de un «truco» para evadir impuestos: «No pagamos al Estado ni un kopek [centésima parte del rublo] porque todos nuestros contratos en papel los formalizábamos con nuestra propia divisa ficticia ‘aliska’».
En aquellos años de libertinaje financiero, Sterligov se sentía como pez (gordo) en el agua. Su bolsa atrajo a los aspirantes a oligarca más espabilados, los mismos que medraron después a la sombra de Boris Yeltsin para caer en desgracia en la era de Vladimir Putin. Oligarcas como Vladimir Gusinski (hoy exiliado tras perder su imperio mediático Media-Most en 2001) o Mijail Jodorkovski (el magnate del petróleo encarcelado en Siberia por estafa) fueron a pedirle préstamos cuando sus negocios estaban en fase embrionaria. De alguna forma, Sterligov fue la comadrona de sus emporios. «Teníamos una habitación llena con sacos de dinero que llegaban hasta el techo», recuerda. Ahora sólo tiene montones de leños cortados a los pies de su cabaña.
En la Rusia de Vladimir Putin han medrado sólo aquellos oligarcas que supieron renunciar a sus ambiciones políticas, tales como Viktor Vekselberg (que en 2004 compró nueve huevos de oro Fabergé que iba a subastar Sotheby’s y los legó al Estado) o Román Abramovich, el dueño del club inglés Chelsea cuya fortuna alcanza hoy los 21.000 millones de dólares. Las reformas de choque amparadas por Yeltsin y la subasta pública de empresas arruinaron a gran parte del pueblo ruso en los 90, mientras que una pequeña elite se enriquecía. Hoy, los multimillonarios suman 88.000 en toda Rusia.
Con Rockefeller. Cuando era el más rico entre los rusos, los estadistas Mijail Gorbachov y Boris Yeltsin lo invitaban a sus fiestas de cumpleaños en el Kremlin. En otra ocasión, fue con Artiom Tarasov (el vicepresidente de la Asociación de Cooperativas asociadas de la URSS, con el que Sterligov compartió el título de «primer millonario soviético») a una reunión anual de multimillonarios en Hawai. Allí Rockefeller le dio su bienvenida al club con un choque de manos.
En los retratos de su época dorada, aparece como un joven enclenque, escondido bajo enormes gafas y un flequillo esquemático. Entonces lucía un bigotillo ralo que, hoy, a sus 40 años, ha dejado paso a una barba boscosa, descuidada e hirsuta. «No conservo fotos de entonces porque no quiero que mis hijos vean cómo era antes su padre», asegura entre risotadas, que descubren la empalizada de una perfecta dentadura. Fiel a los valores rudos del muyik, adiestra a sus hijos en el arte del tiro, que practican con arco y con un fusil automático que cuelga en la casa junto a un icono. Cuando Arseni dispara contra los montículos de leños, el más pequeño llora.
El ex millonario y su mujer se levantan a las seis de la mañana para dar de comer a los animales. Sus hijos duermen un poco más. «Los niños están aquí muy contentos», dice. La frase contrasta con las miradas sumisas y asustadizas de los arrapiezos, que cercan la mesa familiar en silencio. «Andan por aquí con la ropa medio rota y sucia, pero esta suciedad es una pureza comparada con los brillos de Moscú», añade tras apagar el móvil, su único contacto con el mundo exterior. La batería del aparato (que desentona como un reloj de cuarzo en una película de romanos) la carga con ayuda de la batería de un tractor, para el que nos ha pedido que le traigamos una garrafa de gasoil sin refinar.
Los Sterligov educan a sus hijos en los valores de la ortodoxia rusa, sobre todo en «la castidad», asegura el cabeza de familia. Aunque hay un viejo balón entre los charcos, ninguno de ellos sabría decir quién es Ronaldo, Ronaldihno o Beckham. Su mundo exterior llega hasta la rústica valla de madera que cerca el terruño, auténtico «telón de acero» frente al resto del universo.
En las largas tardes de invierno, los Sterligov leen textos religiosos e históricos, «vidas de santos y crónicas antiguas muy interesantes», concreta el patriarca. Las novelas están prohibidas en su casa porque «son embustes». «Nosotros leemos la Verdad», sentencia. A Tolstoi, que vivió retirado en el campo como él, lo considera «un hereje sacrílego, un blasfemo y un enfermo mental con un orgullo monstruoso». Un par de maestros llegan dos veces en semana para dar clase a los niños.
–«¿El dinero no da la felicidad?».
–«No. Conozco a muchas personas ricas, pero ninguna es amo de su dinero. Todos son esclavos de su dinero... El dólar y todas sus normas vinculadas con bancos, impuestos, tarjetas de crédito, cheques..., son mucho más esclavizantes que todo el sistema totalitario de la URSS. Es un campo de concentración capitalista», subraya.
–«¿Qué le parece que un oligarca se gaste dos millones de dólares para que Jennifer López le cante en su fiesta de cumpleaños?».
–«Son enfermos y aburridos. Yo también era así», reconoce. Y sigue fustigándose: «Antes bebía mucho. Cuando me dedicaba a los negocios era un alcohólico. El trabajo fue estresante y había que preocuparse del dinero las 24 horas del día porque estaba en diferentes partes del globo... Me agotaba muchísimo y sentía la necesidad de beber. Cuando abandoné los negocios dejé la bebida», sonríe satisfecho.
Dios y el Diablo. Para él, ver la luz y renunciar a la electricidad fue todo uno. Hace apenas un lustro que se produjo su vuelco místico. Fue a partir del momento en que intuyó que «existe un cielo y un infierno» cuando dejó de ser aquel joven ambicioso e invirtió lo poco que le quedaba en la austeridad de su vida presente. «Lo principal es tener el deseo de cambiar. En ese caso Dios te ayuda, pero casi nadie quiere porque la sociedad tienta con ‘dulces’, con mujeres libertinas, con la televisión, con bares y cerveza... Y por toda esa mierda el hombre se une al rebaño», sentencia. Mientras habla de los «dulces» pecaminosos, se unta un cucharón de cremosa miel de panal en una rebanada de pan negro.
Exponente de una especie de fundamentalismo patriarcal (hoy ha hecho una excepción al dejar que su mujer se siente a la mesa con nosotros), Sterligov sólo tiene una certeza: el único problema de Rusia reside en los millones de abortos que se practican anualmente. «Hasta que Putin no los prohíba por decreto, Rusia caminará hacia su aniquilación. Entonces puede que tenga sentido hablar sobre industria, economía o divisas... ¿Qué fue el secuestro de la escuela de Beslán [donde murieron 334 niños y adultos] comparado con los nueve millones de abortos que hay cada año en Rusia», subraya y escupe al suelo en señal de desaprobación. Con estas soflamas antiabortistas, dio cuerpo a su programa electoral, con el que intentó aspirar al trono de Rusia en la primavera de 2000.
Salió trasquilado. Invirtió una fortuna en la campaña, en ganarse voluntades y en salir en los medios (se inventó una empresa ficticia de ataúdes que le hizo famoso gracias a una escandalosa campaña de publicidad en la que se afirmaba que «todos los caminos conducen a
nosotros»). Sin embargo, la máquina de poder se había puesto en marcha para crear de la nada el «fenónemo Putin» y Sterligov se quedó en la cuneta. Un día antes de formalizar su registro, la Comisión Electoral Central rechazó su candidatura por supuestas irregularidades en el registro. Quería ser presidente, quería llegar a Moscú a lomos de un caballo blanco, pero acabó alejándose sobre uno marrón. Hoy, con la miel del panal en sus labios, sigue rumiando aquella apuesta perdida. «Lo único que lamento es no haber sido presidente».
Fue entonces cuando vendió su casa de cuatro pisos en Rubliovka, saldó todas sus deudas contraídas durante la precampaña electoral y se trasladó al mismo solar donde había vivido la familia de su bisabuelo antes de la invasión nazi de 1941. Cuando hace cuatro años acudió en busca de sus raíces, sólo encontró un árbol... Al principio vivieron en una tienda de campaña militar hasta que construyeron una primera casa, que se quemó en un incendio...

(Para devolver a Magazine a la civilización, Sterligov se vale de un carro de madera tirado por un caballo. Los ejes de las ruedas y nuestros huesos parecen astillarse con cada bache. «Hay que tener valor para subirse al carro de la mística rural», piensa nuestro cóccix)

Magazine de El Mundo. Domingo, 17 de junio.

Recomendaciones de viaje

La peligrosidad de los virus, bacterias y demás fastidiosos microorganismos palidece en comparación con los riesgos que esperan al viajero si opta por visitar los rincones menos afortunados del planeta. Guerras enquistadas, atentados terroristas o delincuencia casi masiva son algunas de esas amenazas. Cada año, la revista 'Forbes' elabora la lista, siempre incompleta, de los destinos más peligrosos, y en 2007 se apunta a Somalia, Irak, Afganistán, República Democrática del Congo, Costa de Marfil, Paquistán, Burundi, Sri Lanka, Haití, Chad, Líbano, Liberia y Sudán.

Frente a esta enumeración, y para evitar lo arbitrario de una lista cerrada, el Ministerio de Asuntos Exteriores y Cooperación opta por una postura más prudente. En primer lugar, fuentes ministeriales apelan al sentido común del viajero, ese impulso que invita a rehuir las zonas en conflicto. En segundo lugar, y para activar tales mecanismos de supervivencia, en su página web (www.maec.es) analiza la situación de cada uno de los Estados del planeta. En los casos más extremos, como Irak o Afganistán, desaconseja el viaje.

De todos modos, la peligrosidad de un país viene dada generalmente con una conjunción de factores propios de naciones empobrecidas y castigadas durante años. Ocurre en la República Democrática del Congo. Aunque la guerra terminó oficialmente en 2003 se mantienen las luchas en ciertas zonas, y esa violencia se mezcla y confunde con la delincuencia común. Por si todo eso fuera poco, el Ministerio incluso alerta sobre el peligro de volar en el país por la dudosa capacitación de los pilotos y el mal estado de los aparatos.

Como las desgracias nunca vienen solas, en ciertos casos a la inestabilidad social se une la falta de piedad de la naturaleza. Así, en Papua-Nueva Guinea no sólo proliferan las armas y machetes en manos de particulares, sino que el país está expuesto a erupciones volcánicas.

Somalia, Sierra Leona y Liberia son otros estados a los que el ministerio recomienda no viajar. En otros países, como Yemen, se aconseja hacerlo sólo con el amparo de una agencia de viajes organizados. Y en ciertos casos, como Irán, el viajero debe estar atento a las noticias por si la tensa situación política desemboca en un conflicto. Quien, a pesar de todo, decida conocer Persia, debe ir cargado de dinero en metálico: allí no se admiten tarjetas de crédito ni cheques de viaje.

Así, antes de emprender viaje a un país exótico conviene informarse en el Ministerio de Asuntos Exteriores y Cooperación por si la exuberancia y atractivo del destino encerrasen serios peligros. También para conocer ciertas normas cuya ignorancia puede acarrear problemas. Como, por ejemplo, en los Emiratos Árabes Unidos, donde la embriaguez es un delito de cárcel, o en Arabia Saudí, donde la homosexualidad está castigada con pena de muerte.

Fuente del texto: El Correo Digital.

Una difícil elección...

La Gran Muralla China, la ciudad de Petra, el Cristo Redentor de Río de Janeiro, Machu Picchu, Chichén Itzá, el Coliseo romano y el Taj Mahal, son las elegidas.

No ha podido ser. La Alhambra de Granada se ha quedado fuera de la lista de las siete nuevas maravillas que esta noche se ha dado a conocer en Lisboa. Por el contrario, sí han resultado elegidas la Gran Muralla China, la ciudad de Petra, el Cristo Redentor de Río de Janeiro, Machu Picchu, las pirámides de Chichén Itzá, el Coliseo romano, y el Taj Mahal. Estos siete monumentos más votados se sumarán ahora al único que aún sigue en pie de las Siete Maravillas del mundo antiguo, las pirámides de Guiza (Egipto).

AGENCIAS - Madrid / Lisboa - 08/07/2007

Una lista elaborada sin criterios basados en un análisis riguroso. Una elección influida por nuestros antepasados, por nuestros recuerdos, por la compañía de aquellos viajes en los que aprendimos tanto.

Y seguiremos viajando y descubriendo otras nuevas maravillas a nuestros ojos desconocidas...

La nueva película de Woody Allen

Más sugerencias para las vacaciones...

¿Algún destino recomendado para escaparse unos días?

El ángel de la muerte

¿Puede llegar tan lejos la frialdad humana?...

La genialidad del pintor

"Al contrario que en la música, en la pintura no hay niños prodigios. Lo que se considera como genialidad precoz es la genialidad de la niñez. Y ésta desaparece con los años."

Y a través de pinceladas...

... creamos formas...

Orgullo Gay

Y yo me pregunto si este tipo de celebraciones-reivindicaciones mostradas en prensa, radio y televisión, son el medio más adecuado para conseguir el respeto que se busca...

Tengo serias dudas, la verdad...

Málaga, la ciudad del sol...