De bodorrios y tocados (pero no hundidos)

Pues sí. Campurriana reconoce sin ningún tipo de rubor ante todos vosotros, navegantes, que ha pasado los tres últimos cuartos de hora viendo fotografías de la GBR (Gran Boda Real). Se queda, de entre las innumerables que ha visto, con ésta. Quizá porque le recuerda a su visita silenciosa a la abadía de Westminster; un lugar que recordará para siempre por su encanto y su especial belleza. Y como prefiere su silencio, elige también una fotografía silenciosa sin poder quitarse de la cabeza el tocado de una de las hijas de Sarah Ferguson.

Mis mejores deseos para los novios. No sé por qué pero me caen bien.

"El que no inventa no vive"

Esta fotografía se titula "Sobrevolando la catedral". Podríamos utilizarla para representar nuestros "sobrevuelos" sobre asuntos banales y no tanto. Y es que últimamente Campurriana está un poco alejada de los sucesos y sucedáneos que componen nuestros días.

Estamos gobernados por un Gobierno desangelado, por un Presidente que no quiere serlo, por los que apuran sus últimos pasos para agarrar monedas reales y, sobre todo ahora, potenciales. Las columnas de prensa hablan de bodas de príncipes, de familias ahogadas por las deudas, de la resignación de una sociedad que llora pero que no grita, que se queja pero no se mueve. De todo lo que he leído hoy me quedo con esta frase, que también ha sido pronunciada por Ana María Matute:

“La única verdad es todo lo que me he inventado en la vida"

  

Pensemos en ella.

Jugaste bastante, comiste romanamente, y bebiste: ¡tiempo de que te vayas!

DESPEDIDA CON SABOR A VERSO

Hace algún tiempo escribí esta entrada en el blog y ahora lo despedimos definitivamente.

He leído algo de su obra y me gusta. Me gusta mucho. Seguiré haciéndolo porque sus letras, ellas no, no han dejado de latir.

Dejo aquí dos de sus poemas y dejaré más en el saloncito de vez en cuando. No resulta indiferente su pensamiento plasmado en versos. Vosotros diréis...

Las mujeres vacías
Pasan el día pintando otro cuerpo
sobre su cuerpo, sudan
pintura con partículas de sangre
mezclada a su belleza.

Menos que meretrices, más que vacas,
merecen un establo
donde haya cien corridas de mujeres
en cuatro patas, con las ubres sueltas.

Estas fueron las bellas de otros días,
las que engañaron y mintieron
con sus hoyos tapados por la mugre
de la inocencia a precio de oro.

Abortaron en carne y en espíritu,
por la orina y el vómito,
por la boca, el ombligo, las orejas.
Se les salía todo, menos algo.

Menos ese vacío que era todo:
el ocio delicado,
la sonrisa mordida por el vicio,
el cráter del perfume de sus piernas.

De un millar de doncellas acostadas,
hay quinientas vacías
que viven el honor de las preñadas
por el hombre o el sol del sacrificio.

La mujer ha de estar llena de cosas
como la misma tierra,
por el trabajo o el amor, guardando
las pasiones del hombre.

Pero el mundo está lleno de mujeres vacías,
después y antes del parto,
y la muerte es también una mujer vacía.
Escupamos su rostro y su recuerdo.

De La miseria del hombre, 1948.

El dinero
Yo me refiero al río donde todos los ríos desembocan,
al gran río podrido,
donde vienen a dar nuestros pulmones que hemos criado para el aire,
al río coagulado que lleva en su corriente sanguínea los despojos
de nuestra libertad: todas las rosas
en sus alcantarillas comerciales,
las rosas del placer y de la dicha, las rosas de una noche
que se abrieron a todos los sentidos,
depositadas hoy en las aguas viscosas, donde las siete plagas
nos manchan y nos muelen, nos consumen, nos comen
con sus dientes inmundos bajo el beso y la risa del encanto.

El río entra en nosotros,
y nosotros entramos en el río.
Es una guerra a muerte, como la del microbio
que nos roba el color de nuestra sangre,
a cambio del sustento con que nos embrutece, y nos permite
unas horas de amor después de la fatiga del trabajo.

Cuando al amanecer saltamos al abismo
desde el confort caliente de nuestros blancos lechos,
y ponemos los pies sobre las cosas,
abrimos la ventana para mirar el cuerpo
de nuestra realidad, y antes que salga el sol
sale para nosotros la lividez del río,
el aliento malsano del río de la muerte
que nos cobra intereses por velar nuestra noche.

Por las noches, las prostitutas lo enriquecen,
los criminales que entran a casa de sus víctimas
con la muerte en los ojos, los avaros que creen
aprovecharse de él, y son las pobres pústulas
de este infinito río reventado
como llaga monstruosa.

Todos los miserables contribuyen
al desarrollo, al crecimiento informe
de este charco sin término.

Los Bancos y los Templos abren sus grandes puertas
para que pase el río.
Todo se normaliza para que el río reine sobre vivos y muertos
y de todos los ojos que corren por las calles
sale el color maligno de su agua purulenta,
y de todas las bocas sale el olor del río.

Comemos, trabajamos por el honor del río
y el día que morimos, nuestra mísera sangre
es devorada por el río,
y nuestros duros huesos que parecían dignos de la tierra
también sirven al río
como otros tantos testimonios
de su poder, que pone blandas todas las cosas.

¿Cómo parar su cauce envenenado,
cómo cortar las grandes arterias de este río
para que se desangre de una vez, y eche abajo
las tiendas y los tronos
que vive construyendo sobre nuestra miseria?

Pero no lo gritemos. Que él sabe nuestra suerte,
él es la institución y la costumbre,
él vence los regímenes, demuele las ideas,
él mortifica al pobre, pero revienta al rico
cuando no se somete a lamer su gangrena,
él cobra y paga, sabe lo que quiere
porque es la encarnación de la muerte en la tierra.

De La miseria del hombre, 1948.

 FELIZ VIAJE, DON GONZALO.

Falsas apariencias. Miradas fragmentadas sobre la infancia...(en Ferrol)

Fuente: Flickr

Fuente: Flickr

Fuente: Flickr

Fue una de las exposiciones que visité en Ferrol en el Centro Torrente Ballester y me gustó (más bien, me gustaron porque en realidad son varias las que se presentan actualmente en este pequeño gran centro). 

Quizá fue por la forma tan extraña de exponer ese momento tan "curioso" de nuestra vida: la infancia. De repente me vi meciéndome en un columpio, corriendo tras una pelota gigante, acariciando a un perro o no pudiendo dormir por esa presencia inquietante del monstruo peludo.

Pintores gallegos, pinceles muy conocidos, cuentos ilustrados, vídeos de sonidos evocadores, pequeñas lolitas, crítica social con dibujo infantil, momentos de cumpleaños e, incluso, la muerte representada por una colección de fotografías post-mortem de la sociedad de finales del siglo XIX y primera mitad del XX. Como se indica aquí: una necesidad vital para los familiares del pequeño anxeliño... (se me ponen los pelos de punta)

Los fotógrafos que he conocido (IV). La mirada de Patricia Viot; la fotógrafa de la vida y el paisaje.

La conocí ya hace algún tiempo y esta noche me ha ofrecido, de nuevo, dulce inspiración para los sueños que pienso tener cuando me sumerja entre las suaves sábanas de mi cama. Se trata de una fotografía que podría ser la carta de presentación de otras muchas de sus miradas hacia una vida que nos mece a su antojo en el tiempo que vivimos, que sobrevivimos...

Allá, en el Cuchitril Fotográfico de Patricia, encuentro hoy esta imagen que me estremece de alegría y de una nostalgia casi incomprensible; la de una relación que perdura con sonrisas, con arrugas, con caricias que no se pueden entender si no se han vivido, si no se viven...La  increíble belleza de una pareja madura con tantas cosas a sus espaldas; tantas alegrías, tantas frustraciones compartidas, tantos sentimientos profundos...

Este baile, por Patricia y su mirada. 

Semana Santa ferrolana

Una niña en la procesión de la Cofradía de Nuestra Señora de las Angustias de Ferrol. Año 2011.

Es costumbre en la Semana Santa ferrolana que los niños ofrezcan  a sus conocidos estampas de las imágenes con su nombre escrito en el reverso.

A pesar de la lluvia, Ferrol ha podido disfrutar de muchas de sus procesiones este año y otras actividades culturales. Ya os iré contando estos días...

Semana Santa en Ferrol 2011

Esta fotografía la hice en alguna otra Semana Santa ferrolana y este año la he elegido para que represente estos días que tienen algo especial. Soy consciente de que cuando sea viejecita los recordaré con mucho cariño por todo lo que significan para mí. Y no se trata de devoción religiosa precisamente; es algo que aún a día de hoy no podría explicaros. He recurrido a esa unión con las tradiciones de antaño de nuestros abuelos, de nuestros padres...como cuando voy al pueblo de mi madre y se me estremece el alma viendo, desde el balcón de casa, a la Virgen con las mujeres bailando hacia atrás, frente a ella, y a los hombres siguiendo al sencillísimo trono en procesión...
Quizá sea esto a lo que denominan raíces.

Por si alguien lo dudaba, todos adoran la tienda de la esquina...

Acabo de llegar de conocer a este monstruo comercial que nos han colocado en La Coruña. Otro de unos cuantos y no me explico el por qué de esta proliferación de centros comerciales en una ciudad que sufre, y mucho, el paro que nos acecha en estos últimos tiempos. Supongo que habrá estudios detrás de estas moles pero por lo que tengo entendido hay algunos que ya echaron a andar hace algún tiempo y últimamente cojean...vaya si cojean...

Se han creado muchos puestos de trabajo en Marineda y espero que duren muchísimo tiempo. No las tengo todas conmigo, la verdad. Ojalá me equivoque totalmente. 

Y, por otro lado, se encuentra el pequeño comercio. ¿Qué es una calle de una ciudad sin los comercios de siempre? ¿en qué se queda esa calle cuando es protagonizada por portales apagados, portalones fríos de garajes, locales vacíos?...¿por qué se maltrata a la pequeña tienda de comestibles de la esquina?...Me da pánico el pensar que algún día todos nos convertiremos en esas sombras que se mezclan con otras sombras semejantes bajo techos acristalados y climas programados. Todo estará tan programado, efectivamente, que llegaremos a ser, aún más, esos borregos teledirigidos que ansían los grandes poderes que se esconden detrás de todas estas parafernalias; comeremos comida de plástico, jugaremos a sus juegos, beberemos la bebida colocada en el cartel más grande, nos moveremos de derecha a izquierda y de arriba a abajo después de saberlo ellos, mucho después...

Parecen las ciudades impersonales del futuro y ya están aquí. 

Por favor, que alguien me diga que el barrio de la farmacia de Luis, el mesón de Carmen o el ultramarinos de Josefa seguirán ahí para ayudarnos a ser más felices, más personas.

Acabo de leer este artículo. No es nada de otro mundo pero toca el tema.

Una cara curiosa...una misteriosa cara...

Os dejo el fin de semana pensando...

¿A quién perteneció esta cara? ¿qué os transmite?...

Que paséis unos felices días, navegantes.

Rania y Letizia. Letizia y Rania.

Y la eterna pregunta....¿quién imita a quién?...

Es lo único que he leído en la prensa de hoy.  Lo cierto es que necesitaba algo frívolo para terminar el día. Y digo frívolo porque no quiero adentrarme en otras profundidades, claro. Que el tema podría dar mucho de sí. Personalmente, pienso que a nuestra Letizia le quitaron encanto y naturalidad cuando la operaron. Ahora ya las dos, efectivamente, parecen cortadas por el mismo patrón. 

Felices sueños, navegantes de aguas revueltas.

Ya no se habla de humos...

Fuente de la fotografía

O por lo menos de esos humos que frenaban la visión en los pubs nocturnos, que nos escondían la supuesta belleza de los que teníamos enfrente...

Con dificultad para respirar bebíamos con la ilusión de olvidar los males de la semana, los vacíos de la vida que fluye sin cesar. Con dificultad para respirar movíamos nuestros cuerpos al son de una música que ya no conocíamos, que ya no deseábamos conocer. 

Allí se encontraban los otros humos también en forma de diálogos, de monólogos incluso, por el escaso interés que suscitaban entre las sombras de la vieja sala de música que ya vio a varias generaciones pisar su suelo de madera crujiente.

Hubo un momento en el que me pareció verle tras el cristal. Pasó tan rápido que la visión que ha permanecido en mi mente desde entonces ha sido la de su retrato pintado. Quizá no fuese él. Quizá nunca lo fue.

Una imagen vale más...

Hoy me he levantado con pocas ganas de leer. He pinchado en "imágenes" y me ha aparecido una fotografía que me ha llevado a otras; a un reportaje gráfico que, si uno se detiene, descubre que expresa más que muchas literaturas.

He ahí sus momentos; los de aquellos rostros que pasan desapercibidos en telediarios y demás programas de actualidad. 

Es duro decirlo (y vergonzoso sentirlo) pero en este mundo para que unos pocos puedan vivir bien otros muchos tienen que, simplemente, sobrevivir... 

Sé lo que hicisteis (el programa "progre")

El otro día estaba viendo este programa y me pareció curiosa la incongruencia de estas cadenas "progres". Me pregunto qué dirá la Aído cuando vea las imágenes de carne femenina al peso, que se ofrecen generosamente en este tipo de televisión.

Todo sea por la audiencia.

(todo sea por la pasta)

Nos acompañaron en El Camino...

Es curioso el ir y venir de compañeros de viaje. Algunos nos siguieron durante kilómetros y kilómetros como si de ellos dependiese que llegásemos a nuestro próximo destino. Otros amanecieron con nosotros mientras echábamos a andar los primeros pasos del día. Ojos que observaban con desconfianza, con curiosidad, con recelo...

Todos ellos serán recordados y he aquí su homenaje. Sin duda, se lo merecen.

Y yo me preguntaba quién fue La Macorina...

 Y, como siempre, Don Google me enseñó algo sobre ella. No es que haya que fiarse al 100% de lo que dice este señor pero en bastantes ocasiones nos ofrecerá alguna idea para aclarar, en cierto modo, esas dudas que tenemos acerca de ciertos personajes protagonistas de canciones y poemas  tan conocidos...

Pinchad aquí si queréis informaros...

Ponme la mano aquí, Macorina,
ponme la mano aquí.
Ponme la mano aquí, Macorina,
ponme la mano aquí.

Tus pies dejaban la estera
y se escapaba tu saya
buscando la guardarraya
que al ver tu talle tan fino
las cañas azucareras
se echaban por el camino
para que tú las molieras
como si fueras molino.

Ponme la mano aquí, Macorina,
ponme la mano aquí.
Ponme la mano aquí, Macorina,
ponme la mano aquí.

Tus senos, carne de anón,
tu boca una bendición
de guanábana madura,
y era tu fina cintura
la misma de aquel danzón.

Ponme la mano aquí, Macorina,
ponme la mano aquí.
Ponme la mano aquí, Macorina,
ponme la mano aquí.

Después el amanecer
que de mis brazos te lleva,
y yo sin saber qué hacer
de aquel olor a mujer,
a mango y a caña nueva
con que me llenaste al son
caliente de aquel danzón.

Ponme la mano aquí, Macorina,
ponme la mano aquí.
Ponme la mano aquí, Macorina,
ponme la mano aquí.

Una noticia de portada que no es noticia

Dudo que haya alguien al que haya sorprendido tal decisión y dudo que haya alguien que crea que esto puede tener repercusiones importantes en nuestro país; esto y toda la lata mediática que está por llegar en relación a la búsqueda de la nueva candidatura del PSOE. Tendremos, eso sí, que aguantar noticias y noticias relacionadas con el tema y en un futuro soportar al candidato/a que haya sido elegido/a en el papel de la oposición...

Me agota sólo el pensarlo y no me apetece leer la prensa de hoy ni escuchar los aburridísimos debates de la tele.

Cospedal y la tropa se frotan ya las manos. Rajoy no lo sé...¡con lo cómodamente bien que se está en la "opo"!