 |
| Fuente de la imagen |
He hablado más de una vez de Rosa Montero en el saloncito. Es cierto que, a veces, la he criticado. Considero que, sin ánimo de ofender, tiene que tener más cuidado con su forma de escribir en las redes sociales y ahora me estoy refiriendo únicamente al cuidado del lenguaje; de su ortografía, su gramática...
También tengo otra consideración menos importante o tan importante, según se mire; Rosa Montero debe pensar más las opiniones compartidas, debe profundizar más.
La naturalidad es bonita pero no los errores, aunque sean humanos. La boca de un escritor debe estar más cuidada si cabe. Mucho más.
¿Por qué digo todo esto? Porque Rosa no es una persona cualquiera que pasea por FB, Tuiter y demás redes, sino una escritora española conocida que debe comportarse de mejor manera que un zutanito de tal. Porque ella es una referencia y se debe a sus lectores.
Por cierto, a mí me gustan muchas otras cosas de Rosa Montero; su sencillez y sus pensamientos. A veces, maravillosos.
Te animo, Rosa, a tomarte esto como una crítica totalmente constructiva. Espero sepas apreciarla pero es que no puedo evitar entristecerme cuando veo la excesiva naturalidad mal entendida. Nuestro mundo merece un mejor análisis y nuestro castellano un mimo que últimamente se pierde con tantas "prisas".
Dejo ahora aquí su columna sobre la muerte. Buen punto de vista.
Aquel campo de concentración tan bonito
A Kafka la vida le angustiaba, pero intentaba por todos sus obsesivos medios prolongarla
De joven, uno habla mucho de la muerte. Por ejemplo, en mi generación de rockeros hippiosos
todos solíamos decir que moriríamos temprano y que no seguiríamos en
este mundo más allá de los 40 años de edad. Estas baladronadas nos
salían con naturalidad y muy fácilmente porque siendo veinteañero uno
considera que los 40 están tan lejos como el fin del mundo, o que
incluso es una edad un poco fabulosa que jamás se alcanza. De joven tu
muerte no existe, y por eso puedes coquetear con ella como si fuera una
aventura más de la vida. Pero enseguida el tiempo empieza a caer sobre
tus hombros con efecto de alud, quiero decir que cada vez pesa más, cada
vez es más denso, más copioso, una dura, crecedera y congelada bola de
tiempo que se precipita sobre ti y te empuja y te aplasta, y antes de
que puedas darte cuenta has pasado por la frontera de los 40 años como
una exhalación y vas camino del espacio exterior a toda prisa.
Pues bien, desde el momento en que la muerte entra
de verdad en escena, desde el instante en que te sabes mortal, nos
entran a todos unas ganas de vivir enternecedoras. O a casi todos: a
veces el dolor físico o psíquico es tal que sólo ansías desaparecer y
descansar. Pero hoy no vamos a hablar de esos casos, que son en
cualquier caso muy minoritarios. Lo que me maravilla, lo que me asombra,
es el hambre de vida que los humanos tenemos. Aunque nuestra existencia
sea gris, penosa, aburrida, difícil, todos queremos continuar un día
más en este mundo. Lo expresó formidablemente el escritor húngaro Imre
Kertész, premio Nobel de Literatura, que fue internado a los 15 años en
el campo de exterminio de Auschwitz y que, por lo tanto, tuvo conciencia
real de la muerte a una edad mucho más temprana que la media.
Recordando su adolescencia cruel, escribió: “Pese a la reflexión y al
sentido común, no podía ignorar un deseo sordo que se había deslizado
dentro de mí, vergonzosamente insensato y sin embargo tan obstinado: yo
quería vivir todavía un poco más en aquel bonito campo de
concentración”. Qué frase tan estremecedora y tan veraz: para nuestra
ansiedad de seguir siendo, Auschwitz era más dulce que la muerte.
Me he puesto a pensar en todo esto leyendo un pequeño libro que es una joya, un diamante diminuto y exquisito: Kafka con sombrero,
de Jesús Marchamalo, con dibujos de Antonio Santos (Nórdica Libros). En
apenas 30 pequeñas páginas, incluyendo las formidables ilustraciones,
Marchamalo se las arregla, no sé cómo, para hacer un hondo, conmovedor y
sugerente retrato de Kafka. Ya es difícil ser capaz de añadir una
mirada original sobre este autor tan biografiado, pero es que además,
tras leer esta obrita, te da la sensación de que de alguna manera has
llegado a conocer un poco al escritor. Un delicado aliento de intimidad
atraviesa el texto.
La tuberculosis a Kafka torturó a lo largo
de siete años hasta matarlo. Tuvo tres enamoradas pero no acabó de
comprometerse en sus relaciones.
Vista desde fuera, la vida de Kafka parece áspera, pobre y
atormentada. Falleció con 40 años, pasó 15 trabajando como un obsesivo y
meticuloso administrativo en una aburridísima empresa de seguros,
convivió con sus padres durante mucho tiempo y con sus neuras durante
toda su existencia, la tuberculosis le torturó a lo largo de siete años
hasta matarlo, tuvo tres enamoradas pero no acabó de comprometerse en
sus relaciones y consideraba, según propia declaración, que había algo
sucio en el sexo, o, al menos, en su manera de acercarse al sexo; su
amigo Brod decía de él que estaba atormentado por sus deseos carnales y
que era un asiduo de los burdeles (recientemente algunos estudiosos han
sugerido que era un homosexual reprimido, lo mismo que se ha dicho de
Fernando Pessoa, con quien Kafka comparte curiosas coincidencias
vitales). Pero el caso es que con 25 años, viviendo con sus padres,
desasosegado por las mujeres y pasando todo el día en su tedioso empleo,
Kafka, que se había hecho vegetariano, era ya un completo maniático de
la salud. Pese a su aspecto de tirillas, nadaba muchísimo, remaba en el
Moldava, hacía gimnasia a diario desnudo frente a la ventana abierta (en
la heladora Praga), frecuentaba balnearios y casas de salud y, por
último, se hizo seguidor del fletcherismo, “una moda nutricionista que,
entre otras cosas, exigía masticar cada bocado 32 veces exactas, ni una
más ni una menos”.
Lo de masticar cada bocado 32 veces es lo que me
parece más enternecedor; la vida le angustiaba, pero intentaba por todos
sus obsesivos medios prolongarla. Veo a mi Kafka en la imaginación como
esforzado rumiante y me conmuevo; algunos sostienen que quizá se
contagiara de la tuberculosis por su costumbre de beber ingentes
cantidades de leche sin hervir, otra de sus manías saludables. Si esto
fue así, sólo demuestra una vez más que, por mucho que corramos, la
muerte siempre nos termina atrapando. Pero mientras tanto, y aunque la
vida apriete y nos escueza, qué emocionantes ganas de seguir, a pesar de
todo.
Fuente
P.D.: Debo añadir una cosa y es que, en todo momento, Rosa Montero ha respondido con humildad a sus lectores.
P.D.: Debo añadir una cosa y es que, en todo momento, Rosa Montero ha respondido con humildad a sus lectores.
