Escribiendo...

Mientras rebuscaba entre los guisantes la solución a sus problemas, el tiempo siguió pasando tras los cristales fríos de la ventana. Sólo en la ciudad gris transcurrían las horas, los días, las semanas..., como transcurren los momentos previos a la muerte esperada. Hacía mucho que esta magnitud se había detenido en el interior de la vieja casa heredada. Con ella también se heredaron los temores, las inseguridades, las viejas recetas que calentaron a los antepasados de la familia cuando el mundo estaba aún por hacerse. Ahora ya no queda nada. Por eso estamos detenidos en medio de un falso movimiento creado.